Das junge Schriftstellerhaus

Leeres Blatt Papier Ich sitze hier. Ich zähle die Sterne. Eins. Zwei. Drei. Sechshundertzweiundsiebzig. Sechshundertdreiundsiebzig. Sechshundertvierundsiebzig. Die Treppe knarzt. Laut. Fluchen. Meine Schwester ist nach Hause gekommen. Spät. Eine Tür öffnet sich. Lichtschalter. Mein Vater. Diese Diskussion kenne ich. Ich höre weg. Siebenhundertneunundachtzig. Siebenhundertneunzig. Siebenhunderteinundneunzig. War das eine Sternschnuppe? Ich...

Ausatmen Das All ist die große schwarze Wüste und... Not Ist Chaos‘ Herz, totes Sinngeriss NIrgends Chimären heute trotz Sand NICken Hilft Treibender Suche NICH Tief Sinnig NICHT So NICHTS, außer- unperfekter schwarzer Farbe und Luft natürlich, willkürlich. Im Universum schweben die Moleküle willkürlich, das will ich...

Die Box Am Tisch sitzen mehrere Unbekannte. In ihrer Mitte eine Box. Ein Ticken, vielleicht von einer Uhr, hallt durch den weiten, kalten, vollständig aus weißem Mamor bestehenden Raum. Sonst ist es still. Niemand im Raum sieht den anderen in...

Hörst du die Geräusche noch? Denn sie klappern und sie leckten Deine Teller, die dich weckten